São mulheres anônimas, como a espancada na Praça Tahrir, que iniciam e
simbolizam as resistências políticas.
O corpo semidesnudo da mulher egípcia é anônimo. Arrastado por policiais
na Praça Tahrir, no Cairo, seu dorso foi exposto ao mundo. Um corpo já frágil,
marcado por várias camadas de signos culturais: a abaya negra, longa túnica que
cobre os contornos da sensualidade feminina, foi rompida e serviu de rede para
carregá-la enquanto era espancada pelos policiais. O chute em seus seios
indicava o ódio às mulheres que lutam pela igualdade. Além da força física, a
violência policial se move por uma linguagem patriarcal repressiva: conter uma
mulher manifestante exige um vocabulário sexual de opressão. O corpo exposto da
mulher egípcia é uma violação de sua intimidade, mas também de um território
religioso de pertencimento. O corpo de uma muçulmana é mais do que as fronteiras
de sua existência, por isso a abertura da abaya para o mundo foi tão
aterrorizante.
Há algo de paradoxal na cena, além do horror da violência. Para os países
não muçulmanos, a abaya, o véu, a burca e todas as variações culturais de
disciplinamento do corpo feminino pelo vestuário são sinais da opressão às
mulheres. A verdade é que esses julgamentos culturais são bem mais complexos do
que o simples reflexo em um espelho narcísico. O inquietante da cena está em
reconhecer nessa mesma mulher disciplinada pela cultura religiosa a potência da
resistência feminista à mão armada do Estado. Muita coisa mudou de Rosa Parker,
a mulher negra que se recusou a sentar-se no lado segregado do ônibus em 1955
nos Estados Unidos, à mulher egípcia da Praça Tahrir, no Cairo, em 2011. Mas
parece haver uma longa permanência nessas histórias. São mulheres anônimas as
que iniciam e simbolizam as resistências políticas.
Essa longa permanência da luta política repleta de mulheres anônimas é
também o que caracteriza o feminismo. Simone de Beauvoir foi a líder
intelectual das mulheres burguesas que buscavam inspiração para a política
feminista num tempo em que a França era um império da intelectualidade acadêmica.
O giro geopolítico para os Estados Unidos fez com que as novas intelectuais do
feminismo se expressassem em inglês. Foi daí que Judith Butler, a intelectual
de uma geração de feministas queer e fora da norma heterossexual, saiu de seu
gabinete na Universidade da Califórnia e discursou por alguns minutos no
movimento Ocupe Wall Street, em Nova York. Com as tecnologias digitais, Butler
percorreu o globo em poucos dias.
Butler não falou apenas para as mulheres, nem se lançou como a
intelectual feminista do movimento. Falou em igualdade, fome e justiça. “Se
esperança é uma demanda impossível, então nós estamos pedindo o impossível”,
dizia Butler. A esperança, um conceito ao mesmo tempo cristão e ordinário, foi
a tradução encontrada para igualdade. O impossível é uma ironia concreta: o fim
da desigualdade, seja ela econômica, racial ou sexual, era o que movia os
ocupantes de Wall Street. Butler foi recebida por milhares de jovens mulheres
que havia semanas ocupavam a principal tribo do capitalismo global no Parque
Zuccotti. O coro às suas palavras era “nós, o povo”. De uma visitante do
movimento, Butler foi ascendida à intelectual do feminismo igualitarista por
jovens mulheres que jamais concordariam com suas ideias sobre sexualidade.
Se Butler é a feminista dos livros e das universidades, a mulher egípcia
de abaya desnuda é a feminista que nos move pela igualdade em uma longa permanência
histórica. A mulher egípcia é uma feminista – um título que nos causa
estranheza, dada a agenda branca, liberal, secular e burguesa que acompanha o
movimento feminista no último século. Ela é a feminista de uma sociedade global
em que as mulheres usam véu para reclamar igualdade e são protegidas por um
cordão de homens para garantir o protesto contra a polícia. Feminismo não é
apenas um nome que qualifica nossas vozes e existências, mas um substantivo
sobre como se lançar no mundo patriarcal marcado por diferentes nuances de
opressão às mulheres.
A verdade é que o feminismo que nasce do corpo de quem sofre a opressão –
as mulheres das periferias, sejam elas da praça de Cairo ou do capitalismo
global – é o que ferozmente rompe o silêncio da desigualdade. Minha hipótese é
que sempre foi assim – só que hoje as histórias anônimas são rapidamente vistas
e contadas pelas novas tecnologias digitais. Elas se lançam no horizonte político
sem intermediárias: o corpo da mulher do Cairo é agora a imagem do movimento egípcio
pelo fim da violência policial contra as mulheres. Do feminismo letrado de
Beauvoir à esperança performática de Butler, a grande permanência do feminismo é
a convicção das mulheres anônimas de que o patriarcado, a desigualdade e a violência
de gênero são inaceitáveis.
*Debora Diniz - ANTROPÓLOGA, PROFESSORA DA UnB E PESQUISADORA DA ANIS –
INSTITUTO DE BIOÉTICA, DIREITOS HUMANOS E GÊNERO
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